De la muerte del Viejo

Pseudo poemario de la muerte del abuelo.

cuando ya no hay raíces, la piel deshoja, se alejan las manos de la tierra adyacente, sus ojos y mis ojos se hacen cuevas, la sangre que era sangre y ya no es, se escribe, se pierde entre la tinta que rebosan los ojos y estas uñas que rascaban, cavan norias que respiran, y esos años perdidos se hacen sombras que iluminan.